En face de moi, un homme me fixe, pensant probablement que mon regard pensif lui est destiné. L’ensemble de son visage luit. Il s’approche, sourit, me parle sans doute.
Je pense que, forcément, avec les gens qui transpirent autant, on est moins indulgent, que cette sécrétion a quelque chose d’obscène.
Peut-être ai-je pensé à voix haute. Il est parti en me disant que je n’étais pas aimable, que je ne m’étais pas regardée.
Il a raison. Je ne me regarde que distraitement, quand je me lave les dents, par exemple. Je crois que mon visage parait moins circulaire et moins linéaire qu’avant. Davantage d’angles, de creux, moins de rebondi, de bombé. Une partie de ma chair semble avoir été aspirée de l’intérieur. Mon visage n‘est plus que l’empreinte de lui-même.
" Elle s'est déplacé dans l'embrasure de la fenêtre. Dans le passage des bateaux. Dans le froid qui entre, le dehors qui s'engouffre. Elle tourne le dos au monde, elle me fait face. Elle va parler maintenant. Elle ne va pas pouvoir se retenir de parler. Puisque j'ai libéré quelque chose en elle. Puisque j'ai fait cédé une digue. Ca peut se répandre désormais. Ca peut venir à moi, ce flot de paroles jusque-là contenues. Ca peut envahir tout l'espace, les pièces blanches, la maison vide. Et moi, je ne vais pas l'interrompre. En souvenir de la lâcheté."
Un Moment d'abandon de P. Besson
Chez Crisbas (lien : cris voilés), nous avons écrit un texte (la mort d'un héros), sous différents points de vue... Ce n'est pas très drôle, mais bon... Ménage de printemps.
Allez lire "Echec et Matt".
J'ai une première phrase, et rien après.. Elle ne paye pas de mine, écrivez-en ce que vous voulez, je le publierai. Mon adresse : minalala@hotmail.fr.
" Eve n'était pas la première femme"
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