Eve n’était pas la première femme. La première femme était
Lilly. Lilly était un peu délurée, il faut bien le dire, Lilly

était bonnasse, Lilly était libre, Lilly n’avait pas peur des

garçons. Aussi, elle entreprit son homme de manière assez

ostentatoire et peu orthogonale. Sauf qu’Adam, lui, était plus

rigide sur ces questions, et surtout sur ce qui sous-tendait

ces questions. Ne souhaitant pas se mesurer avec une

homologue, Adam décida de la répudier, histoire d’être 

un peu peinard à la maison, surtout quand il y avait du 

foot à la télé.

 Il recruta alors Eve, potiche de service, qui                    

s’allongea sur le dos et écarta les cuisses, dans une 

attitude de soumission que l’on ne retrouve plus guère 

que dans la forêt amazonienne ou la jungle papoue,

 et qui, c’est vrai, 

s’est un peu perdue sur nos grands boulevards 

(c’est sans doute à déplorer, mais c’est comme ça).

  Eve n’était pas la première femme. Pas pour lui. Il avait ses habitudes, ses manies. Il savait comment parler, comment dire les mots sans cesse répétés et les renouveler pour l’instant, pour faire céder la jolie. Cérémonial avec le ciel pour témoin, parade sexuelle originelle. 

   Il aimait surtout le moment unique où il embrassait pour la première fois, le premier goût, la première impression au touché de la langue, la peau suggérée plutôt que montrée, les parcelles susurrées entre deux digues de tissus.

  Après, il se sentait presque obligé, par politesse. Le sexe, la mécanique de pénétration, tout ceci était plus prévisible, plus répétitif. Il n’avait plus le plaisir de la découverte, de la découvrir, d’attendre le signe de cession. 

   Eve dormait, appuyée sur ses côtes, contre lui. Il l’avait à peine touchée, juste le temps de dénouer ses liens, et elle s’était endormie, rompant l’habitude en étant assez libre pour se laisser aller au grand sommeil. 

   Adam ne savait plus que faire, ne voulait pas s’en aller, lui qui fuyait systématiquement les paradis artificiels des corps féminins.

  Et pourtant, Eve n’était pas la seule femme. Il en avait vu défiler dans son monde lissé. Pas besoin de semer, il suffisait de se pencher pour les cueillir. L’abondance.

  Cette femme ne lui avait pas demandé davantage d’efforts, elle n’avait pas dit grand-chose. Il l’avait choisie simplement pour ses couleurs. Le ridicule de leurs deux noms associés l’avait retenu, puis le visage impassible d’Eve lui avait promis des violences sans douleur. (Il ne promettait rien, préférant le silence aux mensonges.)

  Eve n’était pas la première femme couchée près de lui, mais elle était la première qu’il n’avait pas prise ; étrange sensation, comme un morceau coincé dans la gorge.

  Eve n’était pas la première femme, mais Adam sut, les yeux ouverts sur ce corps à moitié caché et impudiquement endormi, qu’il était un nouvel homme. 

   Il retira le drap, contempla le sexe, l’origine, et il plongea en entier.

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«  Bienvenu dans mon cirque, mon cabaret ridicule,

  Ce soir vous faites l’homme fort

   Et moi, je joue les funambules.

  - L’homme fort, sachez,

  Doit d’abord avoir l’air de faire un grand effort,

  En silence il danse tout seul avec la mort.

  - Et cependant, je continue à risquer ce qui bouge dans mon ventre,

  Vous êtes si stoïque et moi si imprudente.

  - C’est si burlesque, si pittoresque,

  L’homme fort et la jeune funambule,

  Jouant à la cachette dans un hôtel qui brûle. »

                                Lhasa et Arthur H. , « On rit encore »